A veces cuesta reconciliar la lógica, la rectitud y el sentido común con los sentimientos personales que todos tenemos dentro; en este último grupo cabría incluir de todo, desde una simple pasión a nuestras mismísimas tendencias políticas. Quizá por ello, cuando aquellos (o aquello) en quienes confiamos nos defraudan, debemos elegir en nuestro interior entre lo que nos gusta o lo que está bien (aunque no necesariamente sea de nuestro paladar).

Como ciudadano, contribuyente, español, monárquico y un sinfín de otras etiquetas para las que no tengo el suficiente ingenio de acordarme ahora mismo, me siento defraudado por la información que a diario la prensa va filtrando sobre el Caso Nóos, que ha salpicado al mismísimo yerno del Rey Juan Carlos, Don Iñaki Urdangarín. ¡Qué digo salpicado! ¡Su navío se está hundiendo por minutos a este paso! Por ahora la Casa del Rey se está desentendiendo del caso (lógicamente), por lo menos de puertas afuera. Quién sabe lo que se está comentando de puertas adentro…

Varias veces he leído ya que el Señor Urdangarín es un ciudadano más, que ante la Justicia es una persona normal… No señores. Que se le pueda juzgar como a una persona corriente pasa, porque que yo sepa nadie está por encima de la ley en este país. Pero de ahí a que se le considere un “ciudadano normal“, no. Al contrario que su mujer, Urdangarín no recibe dinero de las arcas del Estado dado que no es un miembro de la Familia Real; sí es, en cambio, un miembro de la familia del Rey, y por ello debería saber que la mirada pública la tendrá puesta encima de por vida. Si la triste y anunciada separación de su cuñada, la Infanta Elena, así como las (verdaderas o falsas) habladurías sobre la truculenta vida privada de su ahora ex cuñado Jaime de Marichalar, no le han servido de lección, quizá este haya sido el aviso que Urdangarín necesitaba. El hecho de ser yerno del Rey (ya no digamos descender por línea colateral de un santo vasco), no le da el derecho ni siquiera al más mortal de los mortales a obrar a sus anchas gracias al enchufismo que tanto empozoña las aguas de este país. No, señor Urdangarín, usted ha obrado mal, mal y mal, y además a sabiendas de lo que hacía estaba mal. No sólo no se ha comportado usted como un ciudadano honrado, sino que ha hecho gala de su posición y suerte por estar casado con quien está casado, para beneficiarse a costa de otros. Ya no digamos eso de “y encima en los tiempos que corren”. Señor Urdangarín, usted no es un niño rico, ni un playboy de la jet set marbellí que vive a base del ladrillo español. Usted y su familia tienen que dar una cierta imagen, precisamente para observar que ustedes, la monarquía española, son capaces de durar otras tres décadas sin desmoronarse, y no por el aumento del fervor republicano en España, sino por la autodestrucción en la que parecen haberse metido voluntariamente.

Siento de veras que Sus Majestades hayan tenido que soportar una vez más un yerno que les sale rana. Pero mientras hay cosas que se perdonan o se entienden, yo sigo esperando que alguien me explique cómo alguien pueda comportarse de una forma tan ruin, y consecuentemente poniendo en cuestión mis propios ideales. Que alguien me lo explique.

My three-times great grandmother Anne Tippins may never have known about the relatives I’m going to tell you about, despite having lived in England roughly at the same time and being only first cousins once removed. But both sides of the family were born in very different circumstances; while my branch remained country folk till well into the 20th century, the other side of the Tippins family decided to move about other towns in England, probably looking for a place to settle. Several of them even went as far as Canada and Australia.

John Tippin's jacket, decorated with all the medals he won for shooting (Colchester Rifle Club).

Luke R. Tippins was born in the village of Kimbolton, in Herefordshire, in late 1858. He was the ninth and penultimate child of William Tippins (1815-1895) and his wife Mary Ann, née Ricketts (1817-1886). The family had lived for some time in the picturesque village of Lyonshall before moving to Kimbolton. Some time before 1861 the family settled in Leominster, where their youngest was born. It’s highly unlikely that William’s wages would have been enough to feed such a large family; in fact two of his children died quite young. All in all, however, the family was able to progress, and Luke turned to teaching as a way of making ends meet. In 1881, when he wasn’t quite 22, he is listed in the census as a teacher in a boys’ school in Westerham, Kent. Curiously, his elder sister Anne is also working there as a housekeeper.

It is not known how Luke came to grow an almost feverish passion for guns. He was probably a natural shot, a quality which he obviously passed on to his son John, judging from the latter’s numerous medals he won for shooting. In May 1882 Luke’s sister Anne decided to marry; she and her husband moved north, to Liverpool, where sadly she died only a year after just three days short of her wedding anniversary.

Calvaire Essex Military Cemetery in Belgium, where John Tippins is buried with 217 of his comrades.

At more or less the same time that Anne was getting married, Luke met a young woman called Rose Ellingham. The couple soon got engaged, although this was not the first time in her life that Miss Ellingham had become close to a man. In May 1882 she had decided to break off her relationship with one Albert Edward Sanders, a station clerk.  Upon learning of Rose’s engagement to Luke Tippins, Albert started to behave in a threatening way towards Luke. Even after their marriage, Luke and Rose remained in Westerham, but Sanders’ threats also continued. One Saturday evening in November 1882, the couple were returning home when they noticed a shadowy figure lurking near their cottage. The man, positively identified as Albert Edward Sanders, ran off into the darkness, but Luke decided to follow him. Trapped, Sanders fired two shots from the gun he was carrying, at which time Luke took out his own gun and fired as well; Sanders fired back a third time, hitting Luke on the left side of his chest, just inches above his heart; fortunately, his pocket watch and buckle prevented the shot from being fatal. A fourth shot hit him on his upper right arm. Undaunted, Luke Tippins then shot at Albert, who was now  seriously wounded, and then returned to his terrified wife. Not one to give up easily, Sanders shot at them a fifth time, but the couple quickly escaped the scene to the safety of their cottage.

Luke had been wounded, and for some time he was seriously ill; Sanders meanwhile dissappeared for a time, knowing he was probably being searched by the police, but two weeks later he was found in London, suffering from a severe gunshot wound in his shoulder. The case was soon after taken to court. The defense claimed that Albert E. Sanders had not gone to the Tippins’ home with intent, but had only shot his gun in self-defense. He was found guilty, and he was recommended to mercy for his wounds and had already spent five months in prison; nevertheless he was sentenced to 10 years. I have no idea of what became of him after he was sent to prison.

After the whole ordeal, Luke and Rose centred on having a small family. In late 1884 their daughter, also called Rose, was born. In 1887 the couple was blessed with the birth of their only son, John, who inherited his father’s love of fire arms.

Not long after, Luke decided to retire from teaching. Shooting was his only interest, and he became a gunsmith, going as far as becoming a founding member of the Colchester Rifle Club. In 1910 he published The Rifleman’s Companion; a contemporary report states that “The author is well known as a skilled international shot, who has very exceptional facilities for experimental work. His knowledge of applied science, joined to long experience of rifle-making, has placed him in the front rank of rifle experts. The new book is practical, while not neglecting such knowledge of theory as is essential for useful practice, and shows the rifleman how to get the best work out of his weapon.”

By then, the family had settled in Mistley, in Essex; Luke’s daughter Rose had trained to become a teacher in Whitelands Training College in Chelsea. By 1908 she had progressed to become headmistress at Horsley Cross C.E. School in Mistley, before she changed to another school in 1914. From 1925 onwards she was the headmistress of Wrabness School in Manningtree, Essex. Meanwhile, her only brother John had already become an excellent shot. He too joined the Colchester Rifle Club founded by his father. Throughout his short life he won a huge amount of prizes and medals in recognition for his shooting abilities.

John Tippins shortly before his death.

In 1914, when World War I broke out, John Tippins enlisted in the army as a corporal, probably thinking that his shooting skills might help the war effort, and that he’d soon be back home before long. It was only weeks into the war when he was tragically killed near Comines-Warneton, in Hainault (Belgium); while he was fetching a can of water for the Maxim gun he was working, an enemy bullet penetrated his body and he died soon thereafter. Corporal John Tippins was only 28. His remains were buried along with those of his comrades in Calvaire Essex Military Cemetery in Belgium. Another 217 bodies are buried on the site.

John’s death must have been a terrible blow for Luke, Rose and his sister. His mother Rose died in 1925, and was survived by her husband for 14 years, dying in 1939, the same year another very killing war erupted. Luke’s only daughter Rose, being the last of the family, died a spinster in Colchester, Essex, in 1959, at the age of 75.

Constantino I de Grecia y su mujer, Sofía de Prusia; su nieta Sofía de Grecia es la actual reina de España.

El 2 de noviembre de 1938 vino al mundo la actual Reina de España; Sofía Margarita Victoria Federica, Princesa de Grecia y de Dinamarca, nació en Psichikó (en las afueras de Atenas) rodeada de un mundo a punto de caer en las llamas de una segunda contienda a escala mundial. Sus padres, el futuro Rey Pablo y su mujer, nacida Federica de Hanover, la decidieron bautizar en memoria de la abuela paterna de niña, la Reina Sofía de Grecia.

La futura Reina de España nunc conoció a su abuela. Ésta había fallecido seis años antes, habiendo padecido no sólo la división familiar debido a la Primera Guerra Mundial, sino también un exilio impuesto por sus seres más allegados. Sofía Dorotea Ulrica Alicia, Princesa de Prusia, nació en 1870, el mismo año que las tropas de Bismarck aplastaron a las de Napoleón III en la batalla del Sedán. Su padre, Federico, era el Príncipe Heredero de Prusia y poco después se convertiría en también en el del trono imperial alemán, que surgió en 1871. Federico estaba casado con la vivaz y liberal Victoria del Reino Unido, la hija mayor y preferida de la imponente Reina Victoria. Por lo tanto la joven Sofía creció en un ambiente familiar donde los vínculos de sangre la convertían no sólo en la nieta del primer Káiser alemán, sino en la de la Reina de Inglaterra (y Emperatriz de la India), en la sobrina del Príncipe de Gales, del Duque de Sajonia-Coburgo y de la Gran Duquesa de Baden; andando el tiempo sus primos acabarían ciñendo también las coronas de Rusia, Noruega, España y Rumanía.

Sin embargo, como solía pasar en muchos círculos reales, la familia de Sofía no era un enjambre de parientes afectuosos. Sus padres sentían gran debilidad por ella y sus hermanas pequeñas, Margarita y Victoria, que en carácter se parecían el Príncipe Heredero y a su esposa. Los tres hermanos mayores, en cambio, se parecían más en ideología y pensamiento a sus abuelos paternos, el Káiser y la Emperatriz, que eran harto conservadores y estrictos. La división ideológica y política permanecería indeleble entre los seis hijos de Federico y Victoria hasta el fin de sus días.

Alejandro I de Grecia, hijo segundogénito de Sofía de Prusia.

Sofía se crió principalmente en Berlín, aunque sus visitas a su abuela materna en Windsor eran frecuentes, por lo que maduró amando más lo inglés por encima de lo prusiano. A la edad de 17 años, durante una visita a Inglaterra con motivo del jubileo por los 50 años de reinado de su abuela, Sofía conoció a su futuro marido, Constantino de Grecia, Duque de Esparta y príncipe heredero del trono helénico. La Reina Victoria observó cómo la pareja se fue enamorando durante las festividades, y a pesar de la corta edad de la joven, veía con buenos ojos aquella unión. Grecia era una monarquía todavía joven; como Estado, Grecia existía desde hacía menos de cuatro décadas, pero gracias a varias potencias Europeas (entre las que se contaba Gran Bretaña), los helenos pudieron deshacerse del yugo otomano y salvaguardar así su independencia. En 1863 se eligió al Príncipe Guillermo de Dinamarca para ocupar el vacante trono helénico; como hijo del futuro Rey danés y hermano de la mismísima Princesa de Gales, Guillermo prometía ser un buen soberano. Ya bajo el nombre de Jorge I, reinó en Grecia durante 50 largos y turbulentos años. Cuando su hijo Constantino (“Tino”) le confesó que pretendía casarse con Sofía de Prusia, el rey Jorge le dio su bendición. No ocurrió lo mismo en Berlín, donde el hermano mayor de la novia, el futuro Káiser II, se opuso a aquella unión, alegando que la diferencia confesional (Tino era ortodoxo, y Sofía luterana) acabaría por condenarlos al infierno. Pero Sofía era más fuerte y decidida de lo que muchos pensaban; en 1888 su abuelo falleció, seguido poco después por su heredero, el padre de Sofía, que apenas pudo reinar tres cortos meses. El ambiente funerario que cayó sobre Berlín debió de agobiar, y mucho, a aquella joven enamorada y vivaz.

Los reyes de Grecia con algunos de sus hijos.

La boda tuvo lugar en Atenas el 27 de octubre de 1889; la pareja se instaló en la capital helena, donde Tino y Sofía vivieron una vida plácida llena de devoción y ternura. Seis fueron los hijos que tuvieron: Jorge, Alejandro, Helena, Pablo, Irene y Catalina (ésta nacida ya durante el reinado de sus padres). En marzo de 1913 Sofía y Constantino se convirtieron repentinamente en Reyes de Grecia tras el asesinato del Rey Jorge a manos de un desequilibrado mental que posteriormente se suicidó. Apenas recuperados del traumático evento, la pareja tuvo que ver cómo Europa se veía inmersa en la Primera Guerra Mundial; tanto por parte paterna como materna, Tino y Sofía tenían parientes a ambos lados del frente. Si bien en privado Constantino deseaba la victoria de los aliados, la precariedad de su economía y de su ejército le forzó a rechazar cualquier tipo de alineamiento, y por lo tanto Grecia permaneció neutral durante los primeros meses de la guerra. Sin embargo, el Rey Constantino fue acusado por Inglaterra y sus aliados de ser pro-alemán, dado que estaba casado con una hermana del Káiser y su hijo y heredero, el futuro Jorge II, había sido educado principalmente en Alemania; unas fotos de Constantino vestido con uniforme prusiano desde luego no le ayudaron a limpiar su imagen.

Jorge II, hijo mayor de Constantino y Sofía.

Durante los primeros tiempos de la guerra, el Primer Ministro griego, Elevtherios Venizelos, intentó ejercer presión para que Grecia entrase en la guerra del bando de la entente (Reino Unido, Francia y Rusia); sin embargo, Constantino permaneció fiel a su principio de neutralidad; en 1916 Venizelos proclamó un cisma nacional en la ciudad de Tesalónica, donde formó un gobierno revolucionario y declaró la guerra tomando el bando de los aliados; así, Venizelos confiaba en derrocar a la monarquía y ser proclamado presidente de la república. Bajo la amenaza de una inminente guerra civil, el Rey Constantino pidió auxilio a los alemanes, sin éxito. Por entonces gran parte de Grecia estaba bajo el poder de Venizelos; presionado por la penosa situación en el país e influido por Gran Bretaña y Francia, Constantino decidió abdicar el trono en favor de su hijo segundogénito, Alejandro (el mayor de sus hijos, Jorge, era tenido por ser tan pro-alemán como su padre).

Constantino y Sofía se instalaron con sus cinco hijos restantes en Suiza, donde permanecieron desde 1917 hasta 1920; aquel año, el Rey Alejandro fallecía después de infectársele una herida producida por un chimpancé propiedad de su jardinero. Por aquel entonces Venizelos había perdido gran parte del apoyo de sus fieles, y se decidió que Constantino regresase a Atenas para retomar las riendas como monarca.

Poco duró el idilio entre los viejos soberanos y el pueblo heleno. Una nueva guerra, esta vez con Turquía, amenazaba la precaria situación económica de Grecia; la popularidad de Constantino, a quien incluso sus parientes más cercanos tachaban de inepto, caía por días, y el 27 de septiembre de 1922 abdicaba por segunda y última vez en su vida, sustituyéndole su hijo Jorge en el trono. Roto por tan cruel experiencia, el ex Rey abandonó Grecia para siempre, y falleció al año siguiente en la ciudad siciliana de Palermo.

Retrato oficial de la Reina Sofía de Prusia.

A partir de aquel momento Sofía comenzaba una vida errante; aunque Grecia seguía siendo una monarquía, los vínculos de la Reina con la antigua Alemania imperial la hacían persona non grata, y jamás se le permitió volver a su país de adopción; en 1924 su hijo Jorge fue depuesto y se proclamó la República en Grecia, que perduraría hasta 1935, año en el que fue restaurado en el trono. Sofía se concentró principalmente en la educación de sus dos hijas pequeñas y en los prospectos matrimoniales de la mayor, la Princesa Helena, que pronto contraería un precipitado y finalmente desastroso matrimonio con su primo, Carol II de Rumanía. La buena relación entre Sofía y su hermana menor, Margarita, que había sido brevemente Reina de Finlandia, perduró hasta el fin de sus días; no así la relación entre la ex Reina griega y su hermano, el ex Káiser, a quien no vio durante más de catorce años tras su abdicación en 1918. Guillermo II, amargado y habiendo perdido todo tras el fin de la guerra, se lamía las heridas en su exilio holandés, a escasos kilómetros de la frontera alemana.

Sofía mantuvo cierta correspondencia con su primo, Jorge V de Inglaterra, al que solicitó ver en ciertas ocasiones siempre y cuando ello no supusiese problemas para él; Sofía anhelaba una educación inglesa para su hija pequeña, pero sabía que su presencia en Inglaterra podría ser “complicada”. En diciembre de 1931 se sometió a una leve operación en Frankfurt; durante el proceso los médicos descubrieron que padecía cáncer, y que viviría pocas semanas. Finalmente, Sofía de Grecia falleció el 13 de enero de 1932 en dicha ciudad, sin haber conseguido ver la monarquía restaurada en el país heleno. Sus restos fueron trasladados a Tatoi (Grecia) en 1936 y enterrados junto a los de su marido. La historia ha querido que los tres hijos varones de Sofía ciñesen la corona griega: Jorge (1922-1924 y 1935-1947), Alejandro (1917-1920) y Pablo (1947-1964), el padre de la Reina de España. Asimismo, su hija mayor fue Reina de Rumanía y madre del que actualmente sería Rey de Rumanía, Miguel I; otra hija, Irene, fue Duquesa de Aosta y brevemente Reina consorte de Croacia. La monarquía griega fue abolida tras un referéndum popular amañado en 1974. Un año después la nieta de la Reina Sofía sería proclamada Reina de España. Y hasta hoy.

El Papa en Santiago de Compostela, durante su visita a la ciudad con motivo del Año Santo.

Pues qué queréis que os diga. Mal, lo que es mal, no me parece que venga el Papa, aunque a muchos les parezca “carca” seguir este tipo de eventos, y de “progres” pretender y/o afirmar que les molesta la presencia del Papa. Personalmente, creo que hay que ser flexibles; en primer lugar, estamos hablando del Papa, no de un cualquiera; ya sea en calidad de Jefe de Estado (de su microestado) o líder religioso de la doctrina mayoritaria en este país, creo que como país, España tiene que mostrarse receptiva ante Su Santidad; quiero decir, que si viniese el Patriarca de la Iglesia Ortodoxa (una visita que obviamente tendría muchísima menos trascendencia para los españoles) habría que sentirse orgullosos y contentos de que se nos brinde una visita tan importante, seamos cristianos o no, ortodoxos, católicos o ateos.

Entiendo que Benedicto XVI no es el Papa más carismático de la Historia; tampoco es que la Iglesia Católica goze actualmente de la simpatía de una mayoría aplastante de españoles, pero sí entiendo que hay muchos fieles (hablamos de millones y millones) que seguirán la visita del Papa bien en persona o a través de los medios de comunicación. Pero es el Papa y líder espiritual de más de la mitad de los españoles, motivo que creo justifica con creces su presencia en Madrid durante la JMJ.

Comprendo que haya críticas respecto a la organización, el general “coñazo” de que la JMJ se celebre en Madrid aun cuando medio Madrid está en la playa. Que se corte el tráfico no sólo en el centro sino en varias arterias importantes y vías de acceso a la ciudad (véase la carretera de La Coruña, que pretendo coger mañana, y que a partir de las 9 estará cortada en un tramo [¡Ay Dios!]) molesta a cualquier ciudadano, ya sea ferventemente católico o agnóstico redomado. Pero qué leches, también se cortan muchas calles durante la fiesta del Orgullo Gay – y ahí se quejan los vecinos, no sólo los católicos-; y yo lo asumo. Tampoco es algo que pase TODOS los días; debería ser una jornada de celebración; veo la alegría de la gente (admito que en ocasiones con cierto miedo, pero es que nunca he entendido la ciega devoción hacia una persona, ya sea hacia el Papa o hacia Michael Jackson), y pienso: “si ellos están contentos, que sigan así, que son sólo unos días”. Y el que no quiera mirar, que no mire, que tampoco pasa nada. No siempre llueve a gusto de todos, y esta vez creo que les toca a los que se han involucrado en la JMJ. Hoy por ti, y mañana por mí. Así, yo busco el equilibrio de una posición intermedia.

El Gran Duque Sergio en su juventud.

Los siglos XIX y XX nos han dejado importantes y sangrientos magnicidios, algunos con gravísimas consecuencias políticas, como el del Archiduque Francisco Fernando de Austria en Sarajevo en 1914. Sin embargo, el asesinato del Gran Duque Sergio de Rusia en Moscú en 1905 no tuvo su origen estrictamente en la ideología ni en un fin político en particular, sino en el odio personal que se ganó, podría decirse que a pulso, durante los años que sirvió como gobernador de la actual capital rusa.

Sergio Alexandróvich nació en San Petersburgo en 1857; era el penúltimo de los hijos del Zar Alejandro II y de su esposa, la Zarina María. Sergio creció rodeado de un ambiente estricto y masculino que le dejarían marcado; su personalidad aparentemente fría y austera, su sentido del deber y su mirada ártica le granjearon más detrctores que admiradores. Pero tras aquel semblante lejano se escondía un alma atormentada por una predilección sexual hacia los hombres, y una timidez que suplía con exagerada firmeza. Como la mayor parte de los varones de la dinastía Romanov, Sergio era un hombre alto y opuesto, aunque no tan corpulento como su hermano mayor, el futuro Alejandro III, quien se decía que podía partir una baraja con las manos de un solo intento.

Sergio y su mujer, Isabel.

Las relaciones familiares movieron a Sergio a viajar a la ciudad centroalemana de Darmstadt, de donde procedía su madre. Allí, Sergio conoció a su futura esposa, su prima Isabel de Hesse, que había sido parcialmente educada por su abuela materna, la Reina Victoria de Inglaterra. Inicialmente parecía que la unión no cuajaría dadas las reticencias por parte de la novia; su abuela además era una enemiga declarada de todo lo relacionado con Rusia, país que se había enfrentado al Reino Unido en la no tan lejana Guerra de Crimea. Finalmente, en septiembre de 1883 la pareja se prometió, y el próximo 15 de junio celebró su boda en el Palacio de Invierno, en San Petersburgo.

Sergio e Isabel se repartirían el tiempo entre sus residencias en San Petersburgo e Illinskoe, en las afueras de Moscú; a pesar de la indiferencia sexual hacia las mujeres, Sergio fue en general un buen esposo, pero la carencia de sucesión dañó mucho la relación entre él y su mujer. En 1891, durante una reunión familiar en Illinskoe, la Gran Duquesa Alejandra, que estaba casada con el hermano menor de Sergio, se precipitó al saltar en una barca, y pocas horas después dio a luz prematuramente a un niño que a punto estuvo de morir; la madre falleció de agotamiento, y su viudo, el Gran Duque Pablo, quedó consertnado por la pérdida. Tanto fue así que Sergio e Isabel se tuvieron que hacer cargo del bebé, bautizado Dimitri, y de su hermanita María, que apenas le llevaba un año. Los niños se convirtieron de facto en los hijos que Sergio e Isabel tanto añoraban.

En 1894 falleció Alejandro III y Sergio se convirtió en tío del siguiente Zar, Nicolás II. Poco después de ascender al trono, Nicolás contrajo un apresurado matrimonio con Alix de Hesse, hermana de Isabel, que se convertía así en tía política y cuñada del Zar de Rusia. Dos años después, tras un periodo más que razonable de luto por el Zar anterior, tuvo lugar la coronación de Nicolás y su esposa; las celebraciones acabaron en tragedia cuando en un descampado conocido como Khodynka, localizado en las afueras de Moscú, una enorme masa de gente quedó aplastada por la muchedumbre que se empujaba por conseguir los tradicionales regalos y recordatorios que se ofrecían al pueblo en conmemoración por el evento. Sergio, en calidad de gobernador general de la ciudad, fue tenido como el responsable de semejante tragedia, en la que murieron 1.389 personas.

La Gran Duquesa Isabel, tras tomar los hábitos después del asesinato de su marido.

Impopular incluso dentro del círculo familiar, Sergio contaba sólo con el apoyo de quienes eran sus seres más queridos. Sus hijos adoptivos, María y Dimitri, lo veneraban como si fuese su verdadero padre, y su sobrino el Zar sentía auténtico afecto por él. No ocurría así entre los moscovitas, que en más de una ocasión planificaron acabar con su vida; en una ocasión un grupo de revolucionarios de extrema izquierda estuvieron a punto de lanzar una bomba contra el carruaje del Gran Duque; como en aquel momento éste iba acompañado de su mujer y los niños, decidieron esperar a una ocasión más propicia.

El desastroso final de la Guerra Ruso-Japonesa en 1905 fue un debacle para Rusia, cuya flota quedó hundida en el fondo del Pacífico. Pronto las protestas y las manifestaciones comenzaron a propagarse como la pólvora. En San Petersburgo una marcha pacífica de varios miles de personas acabó con la guardia zarista abriendo fuego contra los manifestantes: surgía así el Domingo sangriento. Días después Sergio decidió retirarse como gobernador de Moscú y disfrutar plenamente de una vida privada.  El 17 de febrero de ese mismo año, el Gran Duque se encontraba atravesando las calles de Moscú en su carruaje; a escasos metros de las murallas del Kremlin, un miembro de un grupo revolucionario lanzó una bomba a tan sólo cuatro pasos del Gran Duque. La explosión acabó con su vida instantáneamente, sus restos quedando esparcidos por la nieve. El estruendo fue tan fuerte que su esposa pudo oirlo desde su residencia; alarmada por lo sucedido, corrió por las calles hasta el lugar donde acababan de asesinar a su marido, y con extraordinaria voluntad comenzó a recoger sus restos.

En un acto de piedad, Isabel solicitó entrevistarse con el asesino, que había sido apresado sin dificultad por las autoridades. En la cárcel, Isabel ofreció salvarle la vida al hombre si éste se mostraba arrepentido de sus actos; Kalayev, como así se llamaba, no cedió ante la viuda, y fue ahorcado dos meses más tarde. Los restos del Gran Duque Sergio fueron enterrados en el Monasterio de Chudov, localizado dentro del Kremlin; el monasterio sería destruido en 1928 por órdenes de Stalin, y no sería hasta 1990 que los restos del Gran Duque fueron localizados durante la construcción de un aparcamiento para coches.

Los restos de la Gran Duquesa (derecha) y de su primo, el Príncipe Ioann Constantinovich.

La hija adoptiva del Gran Duque, María, contrajo matrimonio con el príncipe Guillermo de Suecia; la unión, que había sido amañada por la Gran Duquesa Isabel, acabó en divorcio, y tras la Revolución pasó a residir en Alemania, donde murió en 1958. Su hermano, Dimitri, fue uno de los participantes en el asesinato de Rasputín, el monje que manipulaba a la Zarina para sus propios fines; el Zar ordenó exiliar al joven Dimitri a Persia, un hecho que irónicamente le salvó la vida, pues se encontraba allí cuando estalló la revolución que acabarían con la vida de tantos de sus parientes. La Gran Duquesa Isabel corrió peor suerte; tras enviudar fundó una orden de monjas ortodoxas con el beneplácito del Zar; su vocación no la ayudó ante los ojos de los Bolcheviques, que ordenaron su detención tras la Revolución; Isabel fue encarcelada con otra monja y varios parientes de su marido en una escuela en la ciudad siberiana de Alapaievsk; allí, un día después del fusilamiento de los zares, Isabel y sus acompañantes fueron lanzados por la boca de una mina abandonada en las afueras de la ciudad; las autopsias realizadas posteriormente  revelaron que la mayor parte de las víctimas habían muerto desangrados tras la brutal caída, o de hambre (se encontraron restos de tierra en sus estómagos, dejando ver que habían intentado paliar sus últimas necesidades con lo que pudieron arrancar de las paredes de la mina). Sus cuerpos fueron trasladados a China, y de ahí el cadáver de Isabel fue repatriado a Jerusalén; su cuerpo está enterrado en el convento de su orden que se encuentra en el Monte de los Olivos, a miles de kilómetros del país donde se casó y vivió casi toda su vida.

Dear Joanna:

It was about 2 o’clock when I fished your book “No Room For Secrets” out of one of my bedroom shelves. I’ve been wanting to read it for some time (being a big fan of Ab Fab and several films you’ve been cast in), but I confess I haven’t had a chance to read much since I bought your book -I think- in a sleepy kind of a place in the centre of Madrid last year. I’m not sure the book was second-hand at the time, but I was glad at all events to find a book by my favourite (living) Briton, the other being Queen Victoria – just joking. I was pleased to read that you were born on May 1st, like I was, although admittedly I wasn’t born in the capital of Kashmir. I too was born on a Wednesday, but unlike you, I’ve always known about it. In fact, I didn’t know being born on a Wednesday or a Monday would mean so much to anyone, as you state in the book. But anyway, I’m glad we share that little piece of trivia. I haven’t read much yet because tomorrow I have to get up early and get the house ready for guests (just a bunch of relatives coming over; it’s the third time ever that me and my 10 cousins have got together, so we’re bound to take a few photos which I might post at some point). Anyway, I was having a look at the photos you’ve included in the book and I can’t wait to read more about what went on after you left school and decided not to enter university. By the way, I happen to agree. I myself did go to university, but universities are no longer what they used to be -at least here in Spain-; it’s just another stepping stone toward… adult life? A job? God knows. It is certainly no longer a place for the intellectual class and those very few and rather brilliant minds who are capable of studying Latin and History and Science and Shakespeare at the same time. Anyway, I must say goodnight now, it’s getting late. Just wanted to write this letter to get it out of my mind. And to say hello. And thanks for keeping me up. I’ll let you know what I think of the book when I’ve finished it.

Take care!

D.

PS: If you happen to read this and fancy dropping me a message, that would be lovely!

Amadeo de Saboya, el breve (1870-1873) Rey de España.

Es imposible estudiar el complejo siglo XIX español sin un contexto elemental. El XIX fue para España una época de cambios, de idas y venidas, y de grandes tumultos políticos que presagiaban un no menos conflictivo siglo XX. El XIX nos dejó una breve y poco recordada Primera República cuyo nacimiento estuvo tan plagado de incongruencias como de detractores que velarían por su fin.

Pero vayamos por partes. Nos encontramos en el reinado de Isabel II, aquella niña a la que Fernando VII había legado un trono e incontables posesiones. El suyo fue un reinado desastroso; hasta 1840 su madre, María Cristina de Nápoles, actuó como regente, pero tras varios escándalos fue sustituida y alejada de la corte por el General Espartero, Príncipe de Vergara y Conde de Luchana. La regencia del General fue tan desastrosa como la de María Cristina, por lo que en 1843, tras expulsarlo, se decidió adelantar la mayoría de edad de Isabel II, que contaba sólo 13 años de edad, con el fin de evitar una tercera regencia. Comenzaba así el nefasto reinado de la reina “de los tristes destinos”, como la apodaría Benito Pérez Galdós. Carlistas por un lado, liberales, progresistas y moderados por otro, empañaron aquel reinado de conflictos políticos que acabarían por derrocar a la reina en 1868.

Alegoría de la Primera República Española.

El gobierno tardó meses en encontrar un sustituto; la constitución que fue promulgada poco después proclamaba que España continuaría siendo una monarquía, por lo que se rebuscó en el Gotha europeo para poder coronar a algún príncipe Rey de España. Desde Sajonia hasta Bélgica se buscaron candidatos; incluso se habló de poner en el trono al viudo de la Reina María II de Portugal, a cuya muerte su hijo y heredero sería Rey de España y de Portugal, produciéndose así la Unión Ibérica. Huelga decir que dichos planes no llegaron a nada y pronto se decidió proclamar a Amadeo de Saboya Rey de España. Los Saboya contaban con varios puntos a su favor: era políticamente liberales, católicos y además se les consideraba los heroicos unificadores de la vecina Italia, que en aquel momento era todavía una nación joven y prometedora.

Amadeo apenas se mantuvo dos años y medio sobre el tambaleante trono español; la falta de apoyo político por parte de la clase dirigente, y el vilipendio al que era subyugado por su condición de extranjero le ganaron la antipatía de muchos de sus súbditos. Con sincera tristeza en febrero de 1873 abandonó el país que nunca le había comprendido. Una República parecía la única solución.

La Primera República Española nació viciada; en primer lugar, la constitución vigente desde el destronamiento de Isabel II afirmaba que España era una monarquía; en segundo, la mayor parte de los diputados se adherían a la causa monárquica, siendo el partido republicano un insignificante partido cuyos orígenes se remontaba a finales de la década de 1840. Y sin embargo, la proclamación de la República rompió con una tradición monárquica secular, desprestigiada y agotada tras cuatro desastrosos reinados (Carlos IV, Fernando VII, Isabel II y Amadeo I); la causa republicana consiguió 256 votos a favor en oposición a 32 que se mostraban en contra. Pronto los disturbios (de diversa naturaleza) se extendieron por el país.

Francisco Pi i Margall, segundo Presidente de la República.

Estanislao Figueras i Moragas (Barcelona 1819-Madrid 1882) fue elegido Presidente del Gobierno, cargo que ocupó del 12 de febrero al 9 de junio de 1873. Su gabinete tuvo que ser reformado tan solo 10 días después de comenzar la legislatura, por lo que lo que comenzó siendo un entusiasta gobierno de concentración acabó integrando unos pocos ministros republicanos. Al principio el gobierno de Figueras sofocó varios levantamientos, particularmente en Cataluña, donde los federalistas denominados intransigentes a punto estuvieron de proclamar la república catalana; el viaje del Presidente lo evitó. Pronto se celebraron elecciones generales donde la abstención rondó el 60% en todo el país; los federalistas obtuvieron gran parte del escrutinio, y los monárquicos, que no reconocían al Gobierno, apenas consiguieron una representación. La crisis económica acabó por retirarle todo apoyo político, y fue sustituido por Francisco Pi i Margall; Figueras huyó a Francia, pero regresó a Madrid poco después para fundar con Ruiz Zorrilla el Partido Republicano Orgánico, cuya actividad fue escasa. Los restos de Figueras reposan en el Cementerio Civil de Madrid, contiguo al de La Almudena.

Francisco Pi i Margall (Barcelona 1824-Madrid 1901) fue elegido Presidente del Gobierno en junio de 1873 tras la desastrosa gestión de Estanislao Figueras. Aunque contó con gran prestigio y legitimidad política, los meses que ocupó la cartera fueron los más conflictivos. El mayor problema le sobrevino desde dentro, de entre las filas de los que se denominaban intransigentes. Los intransigentes apoyaron el movimiento cantonalista que acabó por abortar el gobierno de Pi i Margall; el movimiento carlista también provocó grandes conflictos en el norte, lo cual aceleró el final de Pi i Margall. Su presidencia duró sólo del 11 de junio al 19 de julio.

Alfonso XII, cuyo reinado puso fin a la caótica Primera República.

Nicolás Salmerón Alonso (Alhama de Almería 1838-Pau 1908) fue Presidente del Gobierno sólo durante mes y medio, hasta el 7 de septiembre de 1873. Durante su mandato el gobierno comenzó a girar por primera vez a la derecha, puesto que para sofocar las rebeliones Salmerón necesitó acercarse al ejército; en el mes de agosto todas las rebeliones cantonalistas, salvo la de Cartagena, quedaron controladas. El gobierno de Salmerón se alejó de los movimientos obreros y campesinos, quedando así efectivamente aislado, mientras que las potencias europeas continuaban ninguneando lo que en España se convirtió en un desprestigiado sistema político. Manifiestamente democrático, Salmerón se vio obligado a dimitir cuando se negó a introducir la pena de muerte en el nuevo texto constitucional que estaba planeando promulgar. El ejército, descontento, acabaría rebelándose contra la República pocas semanas después de su dimisión. Falleció años después, durante unas vacaciones en la ciudad francesa de Pau.

Emilio Castelar Ripoll (Cádiz 1832-San Pedro del Pinatar 1899) fue el cuarto y último Presidente de la Primera República. Era un famoso orador y estaba convencido de que el restablecimiento del orden era prioritario por encima incluso de las libertades: una semana después de asumir su cargo, disolvió las Cortes hasta enero y suspendió las garantías que garantizaba la Constitución; autoritario, buscó el apoyo donde fuese: el ejército, la banca e incluso la Iglesia católica. Por ello se ganó la enemistad de la mayor parte de los diputados, y tras fracasar en su intento de formar gobierno con el desaparecido Salmerón, a punto estuvo de caer antes de conseguir la apertura de las Cortes, prevista para el 2 de enero de 1874. Una sublevación, liderada por el General Pavía, en diciembre de 1874, frustró el proyecto. Castelar entró en las Cortes el día 3 de enero, las disolvió, y dio paso a que el General serrano impusiese su presidencia, mientras que Alfonso XII regresaba apresuradamente de su exilio en París; España volvía así a la monarquía de los Borbón.

Guillermo II de Alemania, el último Kaiser.

El II Reich alemán apenas existió 47 años, pero a pesar de su corta vida, aquel conglomerado único de reinos, ducados y principados dejaría una indeleble huella en la Historia del siglo XX y, por extensión, en el porvenir del continente europeo. La capital de aquel país, cuyos dominios se extendían desde Alsacia y Lorena a la actual Lituania, y desde la península de Jutlandia hasta los Alpes (sin contar con sus colonias en África), era Berlín, que antaño había sido la capital del reino de Prusia y previamente la del margraviato de Brandemburgo. Aquella ciudad, tan distinta de lo que es en la actualidad, era el centro neurálgico de un enorme Estado dominado por el ejército, los junkers prusianos, la incipiente revolución industrial y un sólido código ético basado sobre máximas religiosas y morales protestantes. Sorprende que en pleno apogeo imperialista, Berlín se convirtiese también en el foco del vicio y del desenfreno sexual, cuya líder indiscutible era ni más ni menos que la hermana mayor del Kaiser.

Victoria de Gran Bretaña, la madre de Carlota de Prusia.

La Princesa Carlota de Prusia nació en Potsdam el 24 de julio de 1860; su madre, la Princesa Victoria, era la hija mayor de la Reina Victoria de Inglaterra, una mujer imponente, autoritaria y egocéntrica que gustaba de interferir sin aspavientos en la vida privada de sus nueve hijos y numerosos vientos. Su yerno (y padre de Carlota), el Príncipe Federico, estaba llamado un día a heredar aquel inmenso imperio que le legaría su propio padre en 1888, aunque su reinado destacaría por durar tan solo 99 días. Muy a pesar de Federico y Victoria, que eran abiertamente liberales y amantes de la cultura y de la vida “moderna”, Carlota creció bajo la atenta mirada e influencia de sus abuelos paternos, Guillermo I y la emperatriz Augusta, que encarnaban todo lo opuesto: el autoritarismo, la austeridad y el conservadurismo. Irritantemente nerviosa además de caprichosa, Carlota desilusionó a sus padres cuando comenzó a dar las primeras muestras de no estar interesada por la vida intelectual ni por el liberalismo que le estaban intentado inculcar. La Reina Victoria había manifestado poco después de convertirse en abuela que Carlota debía obedecer y emular a su tía, la princesa Beatriz; la realidad resultó ser todo lo opuesto: Carlota criticaría a su tía por casarse con un príncipe segundón del clan de los Battenberg y al contrario que Beatriz, mostraría de forma habitual un abierto desprecio hacia sus progenitores y su prole.

Carlota de Prusia.

Físicamente Carlota no era hermosa, ni siquiera según los cánones de la época. Una pequeña deformidad de la columna vertebral le haría cogear ligeramente (algo que, curiosamente, se puso de moda en Inglaterra poco después cuando las damas de la alta sociedad comenzaron a imitar a su tía, la Princesa de Gales, que también cogeaba ligeramente) y sus pechos eran sobradamente opulentos, hecho que espantaba a su abuela materna, a la que toda alusión al sentido de la maternidad y la crianza le provocaba repugnancia. Carlota se mostró indiferente hacia los estudios, y no podía evitar morderse las uñas ni tirar de sus prendas, un signo del nerviosismo que le causaba la porfiria que sufría; huelga decir que ni su madre ni su abuela se mostraron excesivamente preocupadas por saber cuál era el motivo de su evidente nerviosismo.

Con tan sólo 16 años, Carlota se comprometió en matrimonio con el príncipe Bernardo de Sajonia-Meiningen, al que le unían lazos de sangre con la Reina Victoria. La boda se celebró dos años después, aparentemente después de un “desliz” por parte de Carlota, y unos meses más tarde dio a luz a su única hija, a la que bautizaron con el nombre de Feodora, en recuerdo de la media-hermana de la Reina Victoria, que había fallecido en 1872. Pero Carlota se interesó tanto por aquella niña como por sus padres; a menudo se referiría a Feodora como “la estúpida”, y la fidelidad matrimonial brillaba por su ausencia. Consecuentemente, mientras Carlota asistía a bailes y recepciones, la pequeña Feodora pasaría largos períodos de tiempo con su abuela Victoria, la Princesa Heredera de Prusia. Por si no fuera poco, ya de adulta Carlota se distanció más de sus padres al adherirse políticamente a la posición imperialista y conservadora de su hermano, el futuro Guillermo II, y su Canciller, Otto von Bismarck.

Feodora de Sajonia-Meiningen, la única hija que tuvo Carlota de Prusia.

Carlota se convirtió en duquesa consorte de Sajonia-Meiningen cuando en 1914 falleció su suegro y su marido ascendió al trono ducal con el nombre de Bernardo III; su reinado, no obstante, sería breve, pues tras la Primera Guerra Mundial todos los soberanos alemanes se vieron obligados a abdicar sus coronas. Carlota, afectada por numerosas enfermedades, se retiró a la ciudad-balneario de Baden-Baden, donde falleció el 1 de octubre de 1919 a la edad de 59 años. Su marido falleció en 1928, y su hija Feodora se acabó suicidando en 1945.

En el año 2010 el diario alemán Der Spiegel publicó una investigación realizada por Wolfgang Wippermann en el que se revelaba que la Princesa Carlota había sido la anfitriona de numerosas fiestas orgiásticas durante el reinado de su hermano Guillermo. Estas sex-parties a menudo tenían como fin “pillar infraganti” a los aristócratas que participaban en ellas; Wippermann afirmó que había encontrado un total de 246 cartas que detallaban lo que ocurría durante estas fiestas salvajes, que normalmente tenían lugar en el pabellón de caza del Kaiser en las afueras de Berlín. Dichas cartas contienen, aparte de morbosas descripciones gráficas, una serie de dibujos explícitos sobre las posiciones sexuales que solían tomar los invitados (entre los que se podían contar miembros de la corte y aristócratas) durante las orgías organizadas por la mismísima hermana del Kaiser.

En sólo tres días había olvidado lo que es levantarse al ritmo de despertador. He tardado un segundo más que de costumbre en acordarme por qué me tenía que levantar a las 7 de la mañana. Y encima, me moría de calor y había dormido poco. Puaj.

Anoche me quedé despierto hasta casi la una viendo Julie & Julia (2009), dirigida por Nora Ephron (Cuando Harry conoció a Sally, Sleepless in Seattle…) y protagonizada por la diva cinematográfica Meryl Streep y la joven y cándida Amy Adams, conocida por su papel de novicia católica en un convento del Bronx en La Duda (John Patrick Shanley, 2008). La película se centra en dos historias paralelas; por un lado, en los años 40 Julia Child (Streep) es una americana casada con un diplomático estadounidense que trabaja en la embajada en París a la que el amor por la comida francesa la lleva a empezar a escribir un libro de recetas que revolucionará las costumbres gastronómicas de los americanos. ¡Y qué acento! Por otro lado, Julie Powell (Adams), una neoyorquina desilusionada con su trabajo (atender por teléfono a familiares de las víctimas de las Torres Gemelas) que vive con su marido y su gato encima de una pizzería, y cuya admiración por Julia Child (no sólo su obra, sino también su vida) la lleva a abrir un gastro-blog en el que irá relatando cómo mejora y perfecciona sus propias recetas bajo la atenta mirada (imaginaria) de Julia Child. La película me gustó principalmente por el gran papel que hace Meryl Streep, que una vez más sabe adoptar a la perfección un acento ajeno al suyo (recordemos Sophie’s Choice, Memorias de África, Los Puentes de Maddison…) y que hace que quieras quedarte encerrado con ella en el ascensor para preguntarle una y otra vez: Meryl, why are you so damn good? (Por cierto, si tuviese que elegir cinco actrices con las que me quedaría encerrado en un ascensor, creo que serían Meryl Streep, Emma Thompson, Susan Sarandon, Maggie Smith y quizá Julia Roberts). También me gusta el papel de Amy Adams, aunque la película se me hizo algo larga en determinados puntos, pero disfruté mucho viéndola y aprendiendo algo de paso sobre cómo evolucionó la cocina americana en el siglo XX gracias a Julia Child (1914-2004).

Julie & Julia me recordó en parte a una biografía que vi hace años, creo que en el History Chanel, sobre Elizabeth David (1913-1992), una inglesa que también introdujo recetas revolucionarias en la cocina inglesa mientras recopilaba recetas durante sus viajes por Francia, Italia y otros países del Mediterráneo.

La mañana se presenta larga y tediosa (como un lunes cualquiera, aunque hoy sea martes). Me he propuesto quitar de las paredes y del corcho las postales y los papeles que durante los últimos 10 meses he ido colgando con chinchetas para hacer de mi cubículo un mundo más alegre. Leer la prensa, ya sea nacional o extranjera, se ha convertido en una actividad cotidiana, pero con las noticias procedentes de Oslo se me quitan las ganas de seguir leyendo. Quizá lea algo en Wikipedia; o quizá archive alguna de las carpetas que tengo a dos metros de distancia, clamándome ¡archívame! ¡archívame! Desde luego hoy es un martes muy alunesado. Ah, por cierto, le he comprado a una de las secretarias dos prendas para su bebé que nacerá muy pronto, creo que le han gustado mucho. Así que me anoto un tanto. Chimpún.

Calle del Preguntorio, en Santiago, donde residieron Salustiano Aseguinolaza y su esposa, Bonifacia Gudín de Agra.

1854 fue un año clave para mi familia. A comienzos de dicho año, no puedo especificar cuándo exactamente, fallecía en Santiago de Compostela mi pariente Elías de Agra a la edad de 71 años aproximadamente. De estado soltero y profesión desconocida, Don Elías debió de ser un hombre de negocios nato, pues en el momento de su fallecimiento contaba con holgura económica suficiente como para legarle a sus hermanos que todavía vivían en aquel momento (tres en total) la cantidad de 10.000 reales a cada uno; y además, a la familia de cada uno de sus hermanos ya fallecidos (otros tres) también les daría 10.000 reales más para repartir entre los hijos o nietos que tuviesen. Como es de suponer, todos cuantos parientes se vieron afectados por semejante benevolencia empezaron a mover hilos y a manifestarse para no quedarse sin su pedacito en el reparto. Bonifacia Gudín de Agra, sobrina del fallecido Elías, fue la encargada de repartir la pecunia entre sus numerosos tíos y primos. La buena de Bonifacia era por aquel entonces una solterona que rondaba los 40 años; dado su papel crucial en el reparto, es plausible que Bonifacia residiese con su tío en la capital compostelana, e incluso cabe deducir que fue compensada acordemente por su buen talante pasado hacia el difunto. Aunque ella no heredó el dinero directamente, puesto que su madre, María Rosa de Agra, hermana menor de Elías, aún estaba viva, Bonifacia se convirtió de la noche a la mañana en la heredera de aproximadamente 5.000 reales (unas 1.250 pesetas que valdrían década y media después, lo cual era una cantidad de lo más jugosa) de un solo golpe.

Por interés y avaricia o quizá por amor genuino, a los pocos meses de enterrar a Elías de Agra, la Bonifacia decidió casarse con un joven vasco instalado en la capital compostelana. El mozo, de nombre Salustiano Aseguinolaza Aramburu, era nueve años menor que su prometida, pero su aire forastero y su mentón cuadriculado seguramente encandilaron a la devota y ahora potencialmente rica Bonifacia. La boda se celebró en la iglesia santiaguesa de San Fiz (San Feliz) de Solovio el 6 de diciembre de 1854, y la pareja se instaló en la Calle del Preguntorio, a escasa distancia de la afamada Catedral. Allí nacería la única hija del matrimonio, Matilde, que vino al mundo el 7 de octubre de 1855, tan sólo once meses después de la boda de sus padres. Poco antes, el 27 de septiembre de 1855, Bonifacia había perdido a su padre, Jacobo Gudín, que sufría de hidropesía; además el 1 de noviembre de ese mismo año María Rosa de Agra también fallecería a la edad de 74 años.

Salustiano Aseguinolaza y Aramburu, en sus años de madurez.

Salustiano Aseguinolaza era en aquellos tiempos un mero licenciado, habiendo cursado la carrera de Farmacia en la Universidad Central (posteriormente Universidad Complutense) de Madrid, que finalizó en 1853. En 1858 logró una plaza como profesor interino en la Universidad de Santiago, y finalmente cinco años más tarde logró la cátedra en la facultad de Farmacia. Dicho triunfo pudo haber tenido lugar en reconocimiento por su tesis doctoral, titulada Paralelo entre los sistemas y métodos llamados naturales en botánica para deducir las ventajas de estos últimos en el estudio de la materia farmacéutica vegetal, que fue publicada poco después, en 1861, en Madrid. A pesar de ello, Salustiano no brilló por sus publicaciones; de hecho, pocas son las que se le conocen aparte de su tesis; las escasas excepciones fueron recogidas en forma de breves artículos en el diario El Restaurador Farmacéutico.

Pero poco después de obtener la cátedra, a finales de 1865, el comportamiento de Salustiano Aseguinolaza comenzó a extrañar a cuantos le rodeaban: ese mes se dirigió al Rector de la Universidad, declarando que el Decano de Farmacia “era un obstáculo para que el interesado diera publicidad a trabajos científicos que habían de honrar a España”, al mismo tiempo que pedía la debida autorización para impartir una lección teórico-práctica en la que sabría exponer ciertas teorías que ayudarían a desbancar la base filosófico-química imperante en el mundo de la Farmacia. Aunque Aseguinolaza recibió dicha autorización, el Rector atendió sus súplicas con cierto escepticismo. Poco después de tener lugar la lección, que fue analizada por una comisión de tres expertos, se le escribió pidiéndole que fuese “más circunspecto y comedido en su conducta pública y privada”. A qué se referían con estos avisos no lo podemos saber, ni qué posición ocupaban su esposa e hija durante tan llamativo episodio. Con el fin de calmar el epíritu del catedrático, se le impusideron dos semanas de descanso que él no deseaba ni solicitaba; huelga decir que Aseguinolaza protestó ante semejante imposición, y pidió que se abriese un expediente aclaratorio. Salustiano afirmó en su contestación que “así como la mejor fruta suele ser la más picada por los pájaros, así los hombres más dignos pueden ser los más calumniados“. El 11 de enero de 1866 el caso se hizo público cuando Aseguinolaza escribió un artículo en La Iberia vilipendiando al Rector y al Decano, con la clara intención de ridiculizar a ambos por parte de Salustiano.

Patio de Fonseca, cuyas baldosas Salustiano perforó para plantar árboles y arbustos, durante un periodo de demencia.

Pronto la Junta de Decanos tomó cartas en el asunto, y el 6 de febrero decidieron no proceder con las acusaciones contra Salustiano Aseguinolaza por no juzgarle responsable de sus actos; ello ocurrió días después de que Aseguinolaza fuese detenido por la policía en su domicilio (y probablemente ante su mujer e hija) por haber entrado en la tienda de Don Quirino Almoina, revólver en mano, obligándolo a salir a la calle y luego apuntar contra un guardia municipal por juzgar que éste no cumplía con su deber. Al día siguiente, milagrosamente puesto en libertad, Aseguinolaza se dirigió acompañado de un jardinero hacia el claustro del Palacio de Fonseca (actual sede del Rectorado) donde se dispuso a cavar agujeros con el fin de plantar árboles y arbustos, levantando las baldosas y abriendo varios agujeros en el suelo. Sólo desistió en su empeño cuando el conserje le solicitó la autorización para llevar a cabo su actividad. El día 23 de ese mes de enero de 1866 se suspendió el ejercicio de su cargo para poder averiguar su estado de salud mental; pero para entonces Aseguinolaza había desaparecido de las calles de Santiago, puesto que había decidido pasar un tiempo en su pueblo natal de Idiazábal; si Bonifacia y la pequeña Matilde le acompañaron no lo sabemos, pero no hay rastro de su presencia en Santiago después de 1855. En Idiazábal, un médico acreditó que Aseguinolaza se encontraba en un estado de irritabilidad, exuberancia y exaltación manifiestos; el catedrático cesado se lamentaba de lo ocurrido en Santiago, y de no haber contado con el apoyo necesario para “sofocar una sublevación de trabajadores del ferrocarril”. Sin embargo, Salustiano parecía contento en su localidad natal, y sólo mostraba señales de excitación cuando se le preguntaba por Santiago de Compostela. El médico que le trató afirmó que Aseguinolaza se encontraba en plena posesión de sus facultades, y no dudaba de su plena recuperación a corto o medio plazo.

Manicomio provincial de Valladolid, donde Salustiano estuvo internado un tiempo.

El final de la historia de Salustiano es sorprendente. Parece ser que sí se recuperó, y al poco tiempo reanudó su posición como catedrático en la capital compostelana. Tres años después los problemas mentales que le aquejaban volvieron a manifestarse; Maximino Teijeiro, médico gallego, le concedió un permiso para trasladarlo a Idiazábal, donde probablemente se encontraría mejor. Sin embargo, Bonifacia decidió que la estancia en Idiazábal no sería lo suficientemente provechosa para su marido, e ingresó a su esposo en un sanatorio psiquiátrico en la localidad francesa de Pau, al norte de los Pirineos. Una buena noche Salustiano se fugó, y no se le volvió a ver hasta que se presentó en su casa horas o días después. Tras este nuevo episodio de demencia fue internado en otro centro de características parecidas en Zaragoza, donde estuvo recluido hasta principios de 1870. El mayo siguiente regresó a Santiago, aparentemente recuperado, pero dos años después solicitó una excedencia para poder ingresar en un manicomio vallisoletano. El director de la institución confirmó que Aseguinolaza sufría una enfermedad hereditaria incurable que se manifestaba periódicamente; efectivamente, Salustiano estuvo en Valladolid un tiempo impreciso, pero sorprendentemente en 1875 fue nombrado Decano de la Universidad de Santiago. Ocupó el cargo durante sólo un año, pero de nuevo fue elegido para el puesto en 1877. Ocupó la plaza hasta 1883 y de nuevo de 1889 a 1890 como interino. Falleció a la edad de 68 años en 1894. Desgraciadamente, desconozco qué fue de su mujer Bonifacia o de su hija Matilde, y si la demencia que tanto afectó a Salustiano se volvió a manifestar en alguno de sus posibles descendientes, que son por línea femenina lejanos parientes míos.

La mayor parte de la información en este artículo ha sido investigada por el autor, pero muchos datos proceden también del Anecdotario de los Primeros Años de la Facultad de Farmacia de Santiago de Compostela (siglo XIX): un recuerdo a sus profesores y alumnos distinguidos (J. Miñones Trillo, 2010, Madrid).